Vous descendez l'allée, et trois cents visages se retournent
La prairie face aux douves, la façade derrière vous, l'eau qui prend tout ce que fait le ciel. À dix-sept heures, le cocktail passe dans la cour d'honneur. À vingt heures, on s'assoit sous des plafonds vieux de cinq cents ans. À vingt-trois heures, la salle de bal ouvre — et ne referme qu'au petit jour.
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